Fieber

Gut, zugegeben, es ist nicht einfach. Seit Monaten übertreffen wir uns (vor allem) in den sozialen Medien mit mehr oder weniger nonchalanten Desinteresse-Bekundungen zur anstehenden WM. Russland, Putin, FIFA, Infantino, Adidas, Gazprom, Menschenrechte, Hooligans, Nazis, Özil, Gündogan, Erdogan, Schland oh Schland, die Liste des Grauens lässt sich noch mühelos weiterführen. Genervt ballen wir unsere Faust in der Tasche und murmeln ‘Reclaim the Game’ mantraartig vor uns hin. Wir träumen von früher, von der Kindheit, als wir mit feuchten Händen vor dem kleinen Fernseher saßen und die große weite Welt ins Haus kam. Wir denken an Paolo Rossi, der unsere Herzen genauso brach wie Jorge Burruchaga.

Toni halt den Ball. Nein.

Wir erinnern uns an diese eine magische Nacht in Rom, an den langen Gang des Kaisers, an Andreas Brehme, der mit der Präzision eines Herzchirurgen den Ball neben den linken Pfosten setzte. Die Unschuld der Jugend. Sport war Sport und Leben war Leben. Was interessierte mich damals, dass Brehme im eigentlichen Leben eher selten mit einem Kardiologen gleich gesetzt wird, oder dass Beckenbauer wohl schon damals ein – im weitesten Sinne – Lebemann war. Völlig egal. Was zählt ist die Erinnerung an die unbändige Freude, an den Stolz. Ja, den Stolz. Nach zwei schmerzenden Final-Niederlagen ’82 und ’86 endlich den Pokal zu haben. Ich war 14. Ich war gerade Weltmeister geworden.

Von da an ging es bergab. Ich kann mich natürlich noch an 94 erinnern, wir saßen beim Tischtennis-Verein auf dem Sommerfest, als Hristo Stoitchkov und Yordan Letchkov innerhalb von ein paar Minuten die Titelverteidigung verhinderten. Aber, es war wenig Trauer dabei. Ich war ja schließlich schon Weltmeister. Dann trinken wie eben Bier. 98 war genauso egal, wir haben ja 96 in England die Euro geholt. Football’s coming Home. Welche Explosion. Ich denke 1996 war mein persönlicher Peak mit der Nationalmannschaft. Der Pathos, die Wucht des Erfolgs, das perfekte Drama. David Baddiel und Frank Skinner begleiteten mich jahrelang durch die nachfolgende Fußball-Depression. Wenn der 1.FC Köln mal wieder abgestiegen war, wenn der DFB dachte, dass es vielleicht eine gute Idee sei Erich Ribbeck als Nationaltrainer zu installieren, wann immer dieses Fußball ist ein Arschloch-Moment hoch kam, die Three Lions konnten den Tag retten, denn es trieb mich immer zurück nach London. Gareth Southgate, the whole of England is with you.

Und dann kam irgendwann 2006. Über die Tränen des Oliver Kahn auf dem Platz in Yokohama weiß ich gar nicht mehr viel. Wir schauten das Spiel mittags beim Grillen, gingen dann in die Stadt und ich um sechs Uhr morgens direkt von dort zur Arbeit. Also 2006. Die Stunde Null des modernen Fußballs in Deutschland. Die Erweckungsmesse der Schlandies. Schwarz-Rot-Gold. Ein ganzes Land. Public Viewing auf dem Alter Markt, besoffene Engländer, ganze Busladungen blonder Schwedinnen, Deutschland-Argentinien im Biergarten. Jubel, Orkan. Schwarz-Rot-Gold. Welch Fest. Wir schrieen es in die Welt: Guckt uns an. Wir sind gar keine Arschlöcher mehr! Echt jetzt! Wieder war da ein bisschen Stolz im Spiel. Ausnahmslos jeder ausländische Fan mit dem ich sprach, war fasziniert von der guten Stimmung, von den freundlichen Gastgebern, von der Fairness. Sie alle wollten wiederkommen. Lustige Geschichte am Rande: Ein englisches Pärchen, dass sich – ein häufiger Fehler – den kleinen Kölsch-Gläsern überlegen fühlte, sprach mich in der Bahn nach Brühl an, wo sie denn wären, sie müssten irgendwie an ihrem Hotel vorbei gefahren sein, wüssten aber nicht mehr genau wo das ist, würden aber schwören die Aussicht auf Hürth-Fischenich noch nie genossen zu haben. Nach einem Blick auf den Hotelschlüssel konnte ich ausmachen, dass sie aber tatsächlich im damaligen Hansa-Hotel in Brühl wohnten. Ich bin dann mit ihnen noch dahin gegangen und hab sie abgeliefert. Das war ein schöner Spaziergang mit unfassbar betrunkenen aber netten Leuten, die sich überschwänglich bedankt haben und sich einfach nur wohl gefühlt haben bei uns. Das war für mich die Quintessenz von 2006. Der Slogan “Die Welt zu Gast bei Freunden” traf es mMn schon ziemlich gut. Der Italien-Schock war natürlich nicht der erhoffte Climax aber alles in allem habe ich 2006 genossen.

Little did we know…

Heute wünschte ich mir 2006 hätte nie stattgefunden. Alles was 2006 ausgemacht hat, ist zum Alptraum geworden. Die Schlandisierung ganzer fußball-ferner Bevölkerungsschichten, die L’Orealisierung der Spieler, die Daimlerwerdung der Funktionäre, die Ausschlachtung des schönen Spiels hin zu einer Chicken McNugget Bestie. Ein Einheitsfraß, der, in alberne Soße getunkt und rücksichtslos gefressen, den Massen vor die Füße geworfen wird. Es ist nichts echtes mehr an diesem Spiel, auf diesem Niveau. Da ist kein Knochen im Weg oder ein Stück dunkles Fleisch. Es ist ein Brei, der geformt und genormt ist, der überall gleich aussieht und gleich schmeckt, der perfekt portioniert werden kann und dank Chlor und Sulfat auch nicht verrottet. Es ist das was die Menschen wollen. Ein Monster ohne Seele, ohne Essenz.

Heute sind wir an einem Punkt angekommen, an dem wir das alles schon gar nicht mehr ernst nehmen können. Die Mannschaft. Best Never Rest. Die Rügenwalder Fußball-Leberwurst.

Und viele, viele Menschen, die ich vom Fußball kenne, die sich selbst als seriöse Fußball-Fans bezeichnen würden, die 30plus Spiele ihrer Mannschaft in der Saison im Stadion sehen, machen ihrem Ärger darüber (verständlicherweise) Luft. Was interessiert mich der ganze Scheiß denn noch? Der Zauber von damals wird nie wiederkommen. Alles nur noch Kommerz und Dreck.

Stimmt.

Dennoch…

Irgendetwas in mir lässt da nicht los.

Vielleicht bin ich aber auch ein Sonderfall, der sich völlig unironisch das dänische Pokalfinale auf DAZN anschaut, der Afrika-Cup-Qualifikation zwischen der Zentralafrikanischen Republik und Mali auf Eurosport 2 sieht, ohne sich zu fragen, ob er nicht wenigstens ein ganz klein wenig geisteskrank ist und der in der zweiten österreichischen Liga letzte Saison mehr Stunden verbracht hat, als objektiv gesund ist. Vielleicht stimmt mit mir was nicht, das kann schon durchaus sein.

Dennoch…

Es ist das größte Sport-Event der Welt.

Ich kann jedes einzelne Argument einer Verweigerung der WM verstehen. Ich unterschreibe es sogar mit zwei gekreuzten Finger hinter dem Rücken. Mir geht doch auch alles auf den Keks. Ich will doch auch den Fußball von früher zurück. Ich verteidige nichts. Aber wenn am Freitag um 14 Uhr Uruguay und Ägypten in Jekaterinburg aufeinander treffen, dann könnt Ihr Euch  sicher sein, dass der Fernseher an ist. Ich kann mir gar nicht vorstellen, da nicht hin zu schauen. Suarez gegen Salah. Hallo? Vielleicht ein Videoschiedsrichter aus Usbekistan? Wer könnte dem widerstehen? Danach Marokko gegen Iran, ein Fest und abends Portugal gegen Spanien, das erste echte Highlight der WM. Der Freitag ist schneller vorbei, als Uli Hoeness ‘Bolton Wanderers’ aussprechen kann.

Und so geht das dann vier Wochen. Costa Rica – Serbien, Sonntagmittag um zwei. Wer da nicht zuschaut, dem kann ich auch nicht helfen. Kolumbien gegen Japan, Schweden gegen Südkorea, ich werde mir das alles geben. Ich stehe nachts um eins auf um mir den Florida-Cup des FC anzuschauen, da kann ich doch nicht mittags auf ein WM-Spiel verzichten.

Tief in mir weiß ich, dass das falsch ist. Dass man nur mit kaltem Entzug und nur mit Protest etwas – und sei es nur etwas für sich selbst – verändern kann. Ich bin ja nicht komplett blöd, mir ist schon bewusst, dass ich mit meinem Verhalten genau in die Falle tappe, die die FIFA ausgelegt hat. Aber, ihr wisst es genauso gut, Chicken McNuggets schmecken ja nicht scheiße. Man fühlt sich hinterher schlecht und vielleicht auch schuldig aber im Moment des Konsums ist das ja schon ein bisschen geil.

Und, wer weiß, vielleicht erleben wir wieder etwas, das mit 2014 vergleichbar ist. Auch vor vier Jahren ist uns alles schon auf den Keks gegangen aber dann schießt Deutschland fünf Tore in 25 Minuten gegen Brasilien, die “für-jedes-Tor-ein Kurzer”-Flasche ist zur Halbzeit lange leer und wir lachen und feiern, denken an früher, können für eine Nacht wieder Kinder sein. Ohne Gedanken an die Enteignungen in den Favelas, an die Regenwald-Rodungen und die politischen Ungerechtigkeiten. Kritiklos sein zu dürfen ist ein Sportfan-Privileg.

Ganz sicher sind es auch die Freakigkeiten des Spiels und die Absurditäten der Gesamt-Gemengelage, die eine gewisse Faszination auf mich ausüben aber das alles zusammengenommen, das reicht dann schon. Ich freu mich auf die WM. Ernsthaft.

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